Las ilusiones perdidas y la gran belleza de la frivolidad
Por Vincenzo Calafiore
25 de agosto de 2020 Udine
Y aquí estoy, náufrago, en este jodido y leproso milenio, náufrago en un charco sobre una balsa, y me parece que estoy en medio de un océano de desesperación y soledad.
Ahora estamos destinados a una vida inestable, impulsados por un reloj invisible que marca las horas de vida y muerte.
Somos rocas depredadas y sumergidas por un mar de cosas inútiles, y confundidas, perdidas la mayor parte del tiempo deambulamos por nuestros propios inmensos desiertos.
Vivimos como los fantasmas de los viejos castillos, que desaparecen y reaparecen a intervalos de tiempo impredecibles, como personajes verdaderamente insustituibles de la imaginación, a los que les encanta volver a la palestra, fácilmente reconocibles bajo los nuevos trajes que se llevan para cada ocasión.
Ocurre un cortocircuito…. La nueva reencarnación nos engaña y con mucho gusto, ser bella y "simpática", es como decir: siempre soy yo, el hombre, el actor, el mistificador, el ingenuo, el arrogante, el idiota, siempre soy yo: el hombre!
Pero en realidad no eres nada y representas bien el mundo que quieres representar.
Ninguna historia, ni siquiera la nuestra, la de la humanidad, por más original que pretenda ser, podría ser comprensible sin la presencia de un arquetipo.
Para que algo nos interese realmente debe estimular al mismo tiempo el deseo de novedad y su opuesto, es decir, nuestra memoria inmaculada.
Como tú hombre ... que para la ocasión te pondrá el nombre de Pascal, el fatuo e impecable protagonista de la gran belleza de este puto y mezquino milenio.
¡En realidad eres un parásito, Pascal! Un hombre inútil.
Estás en la cima de la pirámide social, de la misma forma que un tapón de corcho flotando en la superficie del mar.
Pascal es un mundano, un perfecto fiestero, el rey de los mundanos, un infalible experto en una de las ciencias más complejas y refinadas que existen, la ciencia de la frivolidad.
No la frivolidad individual que cada uno en su pequeño cultiva dentro de sí. No, la frivolidad de la que Pascal es anatomista y gurú es una especie de vínculo colectivo, una ilusión universal, una enfermedad peor que el coronavirus, un lenguaje capaz de cimentar relaciones.
Es la perfecta encarnación moderna del guardián de la frivolidad, en la que viejos y honrados profesiones, hijos, hijas o sirvientes, sirvientes, de privilegio y riqueza, de emancipación, de evolución social, son un severo cortesano de Mangiafuoco, el Poeta fracasado, el noctámbulo perdido en la oscuridad, protegido por Hermes, el protector ideal de este hombre, de esta sombra social.
Deberíamos preguntarnos si deberíamos estar aquí en este maldito milenio para hacer qué.
La reverberación que genera la muerte o presunta muerte es puro miedo, terror, pero es simplemente un juego, un juego de palabras al que uno está acostumbrado, así gana la alegre brigada de la frivolidad, el pensamiento mágico del absoluto, hasta Abrazar todo el cosmos y todo el pasado, desde el origen de la materia universal. La lágrima que crea una oportunidad perdida en la trama del espacio-tiempo desgarra el alma de quien permanece distante, distante, atrincherado en el dulce pensamiento de un verso a la luna. Y estos son los soñadores, de los sueños, el mismo material del que están hechos, pasan y dejan huellas de su paso, un cruce irreversible del alma.
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