Quem é Você?
A partir de
Tristeza como um vestido
Vincenzo Calafiore
“… Aqueles como nós são
como um pedaço de pão mofado,
eles não sabem rir e ficam
sempre em parte, com o mesmo vestido
do cinza de sempre.
Eu sou aquele copo de vinho
meio abandonado em algum lugar..."
Vincenzo Calafiore
Não sabemos rir de nós fantoches em desuso nos bastidores.
Ainda com o último vestido de palco do nosso canto, sempre olhamos na mesma direção, e se vemos uma luz nas profundezas da escuridão, a esperança ganha vida de que alguma mão nos levante desse prego para nos fazer vir de volta à vida.
Ainda não vimos a luz, mas aqui, em nosso mundo de sombras e poucos sonhos, nunca desistimos e continuamos a ter esperança.
Enquanto isso, muitos atores e atrizes perfumados e elegantes passam durante o dia, alguns param logo abaixo de nós para rever o - Roteiro -, outros demoram-se em suas confidências, mas ninguém levanta os olhos para notar nossa presença, é como se estivéssemos fantoches tristes invisíveis.
Ah! Se algum deles nos der uma palavra, se algum deles parar por um momento para se ver e nos considerar tristes marionetes nostálgicas, descubra quanto amor poderíamos dar!
Então, à noite, quando o teatro se esvazia e o silêncio cai, de onde estamos todos olhamos para o céu com a respiração suspensa e esperamos que a magia aconteça!
O céu começa das bordas distantes a iluminar-se com uma luz tênue que aos poucos se torna cada vez mais luz branca, forte, intensa, friamente virginal a lua aparece da cúpula de cristais, sua majestade Luna!
Ocorre-nos que, de repente, ganhamos vida, ganhamos vida, nos movemos, andamos nas salas vazias cada uma com seu próprio drama para ser representado para um público de almas que se encontram ali procurando o seu.
É um espetáculo único.
Único ato.
Uma cena.
Só violino!
Suas notas nos acompanham até os anjos e quem sabe se algum dia haverá alguém para nós!
Mas você não sabe, você não pode saber porque você nunca olhou para mim!
Você não me viu crescer, você não me viu jovem, adulto, agora com a cabeça branca;
“minhas feridas” nunca vão sarar, pertencem a um presente passado que volta à memória e não dá vida, não dá a possibilidade de saborear plenamente a felicidade momentânea.
É um fino véu de tristeza nos olhos e aqueles como eu podem reconhecê-los imediatamente.
Às vezes surge a pergunta: quem é você?
E muitas vezes eu nunca fui capaz de responder a esta pergunta!
Mas você não conhece minha sensibilidade, minha humildade.
Andei muito de cabeça erguida, não devo nada a ninguém... estou vivo e você?
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